Live another day, gotta run away. (harper)

Chaque cellule de ses poumons est en feu.
A mesure que le temps passe, sa respiration se fatigue, ses muscles se crampent, et elle a juste la sensation que son corps la pousse à céder. Arrêter de faire du sport, arrêter de faire des efforts, arrêter d’y croire, simplement. Le passé ne reviendra pas et sa forme physique non plus ; elle est condamnée à errer dans le labyrinthe de ses maux sans jamais pouvoir en sortir. Sentence à perpétuité, Harper aurait bien dû se douter que ce n’était pas naturel de se sentir aussi heureuse. Comme un contrecoup, un karma, elle se dégrade de plus en plus et ses footings hebdomadaires prennent des airs un brin masochistes.
Il est loin, le temps où elle s’élançait de toutes ses forces, jusqu’à éclater de rire, parce que son compagnon de course l’avait sommée d’être la première à arriver jusqu’au banc plus loin. Elle avait mis du temps à comprendre qu’il voulait juste la faire bouger, que lui-même ne pressait pas le pas et se contentait d’arriver à son niveau un peu plus tard, un sourire moqueur sur la gueule.
il n’est plus là.
Encore quelqu’un qui est sorti de sa vie sans refermer la porte derrière, qui a laissé un trou immense dans son bide et ses habitudes. Oui, les footings sont masochistes, mais ils le sont par les souvenirs qu’ils lui évoquent avec Forrest.

Harper s’arrête, un peu plus tôt que la fois d’avant, près du banc, de leur banc. Le printemps l’a pollinisé mais n’empêche pas le métal d’être froid lorsqu’elle se laisse tomber dessus. Dans un crépitement de briquet, la crépuscule s’allume une clope histoire de se flinguer encore plus. Quitte à crever un peu plus vite, autant se sentir un peu moins mal. C’est presque une renaissance quand la nicotine atteint ses poumons, que les volutes de fumée s’éclatent contre son palais et s’envolent dans l’air printanier. Les yeux fouillant un horizon que les fleurs ont colonisé, elle s’absente au travers d’elle-même. Regard dans le vide, crâne plein de rien, elle contemple simplement le mélange de sa fumée de cigarette avec les couleurs vives de fleurs qui mourront dans quelques semaines.
Peut-être qu’elle est une fleur aussi, destinée à ne vivre qu’un seul été. Le sien a duré un moment ; on pourrait dire qu’elle a de la chance. Désormais, triste et déracinée, elle a de l’acide dans les corolles et du cynisme dans ses sépales.
Une ombre vient se peindre sur son tableau comme une silhouette désincarnée découpée dans un magazine. Harper lève les yeux vers le fantôme sudorifère de son meilleur ami sur terre.
« Tiens, si c’est pas Monsieur ‘je pousse des gens par la fenêtre’ Hayward. » qu’elle lâche avec désinvolture.
Fut un temps où lui et Zeph étaient ce qui se rapprochaient le plus de frères pour la fragile rouquine ; d’eux, elle avait appris à ne plus tomber en skateboard et à fendre du bois pour l’hiver. Ils étaient les personnages secondaires de ses conneries et les principaux de son cœur. Bastion imprenable d’affection, elle avait érigé leur lien au rang de ce qui ne changerait pas ; jusqu’à ce que tout se casse la gueule.

Il a été le seul à faire comme avant. A venir la chercher, tous les samedis, la tirer du lit quand il le fallait pour l’emmener courir avec lui. Jamais ils parlaient de Lewis, ils se contentaient de s’user jusqu’à la trame, les à-coups de la course dans les genoux, et quand il faisait un peu froid ils se contentaient de marcher. Puis leurs corps s’échouaient comme des méduses sur le même banc en fer forgé qu’elle a choisi pour territoire ; peu encline à le partager, Harper colle un sourire cynique sur l’expression de son visage en le voyant tomber près d’elle.
Elle écrase sa clope sur le métal froid.
L’amitié inextinguible s’est transformée en une plaie béante qui ne cicatrisera jamais. Les mots trop durs ont déchiré la chair restante qui protégeait son cœur, exposé au grand jour ses pires craintes jusqu’à ce qu’elle ne le supporte plus. Si Harper a claqué la porte, c’est qu’il y avait une raison. C’est qu’on a pas ce genre de mots envers quelqu’un qu’on aime autant. Si Forrest a pu l’insulter comme il l’a fait ce jour là, c’est qu’il a beaucoup moins d’estime que ce qu’elle pensait envers eux. Alors, soucieuse de ne pas souffrir d’une nouvelle vague d’abandonnement, elle a préféré partir, elle, pour pas avoir à confronter sa douleur avec son passé.
Le voilà qui revient, à ré-attaquer, blesser très intentionnellement là où les cicatrices sont fraîches, et Harper peut pas faire autrement que laisser le venin suinter sur ses crocs de gamine cassée.
des excuses, qu’il lui demande, alors que ça devrait être à lui d’en donner. La rousse secoue un visage affligé, les cheveux encore collés aux tempes par son sursaut d’effort sportif. C’est pas à elle de demander pardon ; toutes les conneries qu’il s’est mangées, il peut s’en prendre qu’à lui-même. Acerbe, elle sort des mots amers pour dissimuler la tendresse de ceux qu’elle voudrait vraiment dire.
« J’sais pas, quand est-ce-que t’as prévu d’arrêter d’être une merde ? »
J’avais confiance en toi, Forrest, et tu m’as un peu trop blessée. T’as frappé là où il fallait pas et j’ai eu du mal à me relever. On aurait pas dû s’embrouiller, maintenant j’ai perdu le seul ami qui me traitait encore pour ce que je suis et pas pour la coquille brisée que je suis devenue après … tu sais. Tu me manques, imbécile, tu me manques à en crever et je le supporte pas.
La louve blessée préfère hurler et mordre à arracher des membres que de montrer, dans son flanc gris, les côtes et les organes brisés. Alors, babines retroussées, elle ne lui dit rien de tout cela, se contente d’un ton de voix cynique rendu rauque par la cigarette.
« Ahhhh mais j’oubliais : t’es quasiment humain, maintenant. Être con, c’est le seul truc qu’il te reste. »